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Der schlimmste Hass ist der Selbsthass
Wutentbrannt hörte er, wie die schwere Tür ins Schloss fiel. Sie waren alle so feige, für nichts zu gebrauchen, diese Hohlköpfe! Alles musste man selber machen. Denn ohne ihn, den großen Lord Voldemort brachten sie nie etwas auf die Reihe. Blitzschnell richtete er seinen Zauberstab auf den Lüster, der über seinem Kopf hing, worauf dieser in tausend Stücke zersprang. Wie Regentropfen schossen die Scherben um ihn herum. Doch keine traf ihn.
Die Brust des dunklen Lords hob und senkte sich. Er, der unsterbliche, mächtigste Schwarzmagier aller Zeiten, wollte Rache. Er wollte sich rächen: an seinem Vater. Auch wenn er schon längst tot war, durch seine Hand gestorben, so flammte in ihm doch noch immer dieser ungezügelte Hass auf. Der Hass gegen den Menschen, der ihn nicht gewollt hatte, der sein reines Blut beschmutzt hatte. Doch er konnte seinen Zorn nicht mehr gegen Tom Riddle Senior richten. Andere mussten für seinen Hass sterben. Für den Hass gegen sich selbst.
Diesen Krieg, in dem so viele Menschen ihr Leben ließen, führte er nur gegen sich selbst. Er hasste sich dafür, kein Reinblüter zu sein. Er hasste sich dafür, einen solch nichtsnutzigen Muggel seinen Vater nennen zu müssen. Er hasste sich dafür, so zu sein, wie er war. Doch all diesen Hass richtete er gegen die Menschen, die so waren wie er: Muggelstämmige. Halbblüter. Er verabscheute sie alle. Alle waren Narren, mit einem närrischen Herz mitten in ihrer Brust, das sie Fehler machen ließ, sie so verletzlich machte. Er selbst hatte seines schon längst in Stücke zerrissen. Doch es war schon entzwei gebrochen, als er seinen ersten Horkrux erschaffte.
Dorea. Der Name brannte sich in seine geschlossenen Augenlidern ein. Sie war der Grund, weshalb er in jener Nacht vor so vielen Jahren zu den Potters gegangen war und nicht zu den Longbottoms. Es war Rache gewesen. Rache an der einzigen Person, die er jemals geliebt hatte. Und die es gewagt hatte, ihn, Lord Voldemord, damals noch Tom Riddle, zurückzuweisen. Zu jener Zeit war sie noch eine Black gewesen, Reinblüterin, stolz und schön. Alles, was er sein wollte und nie geworden war. Doch sie hatte diesen Potterbalg ihm vorgezogen. Auch wenn sie beide schon zu dieser Zeit längst tot gewesen waren (wie lächerlich kurz das Leben eines Sterblichen doch war), so war es doch alleine deswegen gewesen, dass er nach Godric’s Hollow gegangen war. Er rächte sich allzu oft an den Toten.
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